поделиться в соцсетях

 

Флеш-конкурс "Альтернативная поэзь". Развитие

12 января 2016 - Нюся
Дорогие мои особи!

С дрожью в голосе объявляю работы наших конкурсантов, а заодно старт оцениванию!
Напоминаю!

Оценок будет всего две. 
Первая  — это ваше восприятие. Процарапало ли вас конкретное создание или оставило равнодушным.
Вторая  — это написание. Встречали ли вы что-то подобное, слова избиты, рифма "кровь/любовь", по ритму это явный сонет и пр., или же это что-то совершенно новое, в произведении виден автор, в каждом слове и звуке его душа и искренность плещется в вашем разуме, как терпкое вино.
Минимум "1", максимум "4".
Оцениваем работы с 13 по 16 января и 17 января получаем победителей на растерзание.


Ох, утираю слезы и откидываю занавес...
№1
Январское


Бьёт январь
да под дых
слов метелями.
Разве знала, 
что станешь зверем мне,
кровью 
спёкшейся,
пеплом 
в локонах.
Рот — в оскал,
на душе — замОк кованный.
Я дуплетом навылет
прошитая: Не нужна!"-
дробь крупна/чтоб не выжила/.
Мысли — в крошево 
сбиты выстрелом.
Сил бы
вымолить...
Выдержать,
выстоять.

Та Ши Ко



№2
Гетероспонтанный
Снукер..
Сучье
Общество
Стерильно сделаных тапиров
Подпихивает жребием лютого смеха
Ненавистные друг другу
Застенчивые человеко-пары
Которые проживая все кварки
Совместной псевдожизни
Кормят зеркала любовников-зрачков
Вплоне правдоподобным видом
Будто
Их
Навеки
Посетила
Настоящая
Любовь!
Лишь ночью в потёмках
Зарино-зомановых размышлений
Рождаются капли солевых водоворотов
Смачивающих либо подушку
Либо кружевные ткани
Непризнанных гениев
Умеющих
Расширенно
Проникать
В
Суховатые
Цветочные
Глубины
Двуполых
Орхидей!..
Исключительно мощный нюх
Женских обоняний
Посылает подальше морковку
Мужских желаний обладания
Возвращая энергии позыва
В нечто голимо-скудное
Излитое перламутровыми каплями напалма
На белый кафель
Привычно сладострастной раковины!..
Быть
Может
Происходящее
Кажется
Тебе
Сном
-Тварь?!
-Очнись!
Ты
С
Рождения
В
Доле
Пока
-Живёшь!!

Метя


 
№3
А до финала далеко
И жжет весна календари
На пустырях моей души 
Гори! 
Гори!
Гори хотя бы краткий миг

Но расцветает пустота
Ползет по венам благовест
Что одиночество в горячечном бреду
Мой вечный крест

И остается лишь дышать
И до финала далеко
Дышать и бесконечно знать
Что все равно
Что все равно

Дива



№4
АБСТИНЕ


Сильно руками-то не маши - 
не отработать потом!
Свойствами русской 
шальной 
души
Лечится этот 
синдром.
Хватит в карманах искать – 
не найдешь 
там ни любви 
ни чар -
Чувства давно уж на медный грош
Ты поменял в угар…
Ладно, в руке не сжимай картуз 
и не трясись как лист –
Может, пороюсь, 
да и найду
Снадобье- антифриз.
Что же, жилось ведь как всем, 
поди-
Не на земле сырой.
Да не трясись. 
Станешь уходить-
Дверь поплотней 
закрой.

Алессандра из Массандры




№5
ЧИСТЫЙ ЛИСТ


Ну что? 
Кто придумал банально-халявную 
лажу,
Что жизнь – 
это девственно-чистый, 
сухой белый лист?
Кто там, 
самый мудрый, 
отсек тот отрезок, 
что свяжет
Меня 
с мом счастьем или горем – 
коль вместе 
сошлись?

Ну, нет же – 
всегда мы исписанный лист 
получаем –
Там предками 
росчерки грубо наляпаны 
сплошь,
Там –
в куче, не ясно, 
за что мы теперь 
отвечаем…
За честь? 
За отвагу? 
За ненависть? 
И за любовь?

Так вычеркни
все, 
что мешает тебе 
продвигаться!
Все то, 
что унылою краской 
ложится 
на холст!
Сноси, 
редактируй, 
но только собой 
оставайся –
Иначе 
ты тоже потом попадаешь 
под снос!

Алессандра из Массандры




№6
РИСОВАЛЬЩИК ТЕНЕЙ


Погонщик верблюдов 
и мойщик машин,
Немного вздремните 
в сторонке, 
покуда
Я вам представляю – 
без всяких причин
Такое вот нежно- 
великое чудо!

Так здравствуй, 
немой рисовальщик теней!
Ты молча сидишь 
и рукою поводишь.
Скажи, 
как в потоке 
несущихся дней
Для этих картин ты 
модели находишь?

Вон та – 
бледно розовым светом зари
Окрасилась, 
робко качаясь 
на стенах,
А эта – 
с сиреневым вздохом внутри -
Так мощно парит 
вместе с целой 
Вселенной.

Простые изгибы 
и полутона
Волшебную здесь создают 
пантомиму.
Но странно – 
души не задела она,
И тени 
впустую проносятся 
мимо…

Смотрю 
в темноту беспокойную 
вновь –
Немой рисовальщик 
ваяет 
дремотно…
Скажи, рисовальщик, 
когда же 
любовь
Ты молча создашь 
на воздушных 
полотнах?

Алессандра из Массандры





№7
ФЕНИКСОВАЯ ПОДГОТОВКА – НАМЕРЕННЫЙ ЛИЧНЫЙ КОНЕЦ СВЕТА


Если представить,
Что в груди вместо сердца
Дыра
И винтовая лестница
Можно по ней спуститься 
Не много в мозгу замедлится
Кора
Этажей на пять-шесть 
Чуть-чуть не дойдя до сна
Сойти и оглядеться
Так я и сделаю
Вчера
Выйду в подсознанья степь
На горизонте чайки – чужие мысли
И мусора
Гора
Я привык её терпеть
Она такая большая
Что даже почти прекрасная
Акцент в пейзаже
Почти не раздражает 
Запахом обоняние
Тупыми криками чаек – слух
Монументы прошлых лет
Сплошь тлен
И прах
*Задумчивость*
*осознание*
Я потух
Пора!
Финал истории
Будет логичен и прост
Уже вдали начинает рост
Роща оранжевых кипарисов
Взрывы!
Господи! Как красиво!

Добрый Нафаня




№8

Чертики, чертики, чертики
вертятся в голове,
Может, порезать их кортиком?
Неенеенее...
Лучше хвосты им покоцаю,
станут бояться меня.
Чтобы не мучили Моцарта,
и не терзали баян.
Чудится, чудится, чудится
адское пекло опять.
Словно бы Дьявол будет сам
с грешников шкуру спускать.
Я не поддамся на хитрости,
слышу сквозь дрёму: — Ха-ха!
Сколько я выпил? Да литр… и фсе...
Мне не мешайте бухать!

Гардемарин




№9

Не поверю тебе, не проси!
Не грози мне горящим трезубцем.
Ты – по тьме, я – в выси!
Между нами война! Навсегда!
Да, едва не прельстилось тобой моё сердце,
Но хватило мне сил
Света путь не предать,
Устоять, и в безумье не впасть…
Искуситель!
Нелепа твоя ипостась,
Падшим ангелом вновь притворяясь
Заставляешь сказать меня: «Да»,
Знаешь сам, что не сможешь ты стать
Тем, кого я зову: Повелитель!
Опорой же вечного Рая
Предназначено быть только тем,
Кто прошёл боль креста...

Гардемарин




№10
Счёт


Один, два … сто! …сто пятнадцать…
Тысяча триста шестьдесят четыре…
Жили только мысли и пальцы,
Латали стихами воздушные дыры.

Тысяча один… тысяча двести…
Сдохла надежда, повесилась вера.
Пальцы чертили могильный крестик,
Мысли бежали в отчаянный первый.

Сбился счёт – надоело просто!
Мозг устал от запутанных формул.
Пальцы– это только мышцы и кости,
Чтобы сделать побольше корма.

Честные попытки увидеть краски
В бесцельном и тускло-чёрном.
Слова обнажённые теперь затасканы,
Дальше нельзя — там уже порно!

Вдох, выдох, и всё в норме.
Новый первый день! И он весь мой!
У последнего дня дурацкий номер -
Тысяча триста девяносто восьмой.

Ольга К



№11

Письмо...? Альтернативно, мол давай! Задумался, чешу привычно репу.Когда прольется масло под трамвай, готов сюжет – про Мастера, поэта, про Маргариту, ведьм и чепуху, обрамлено венком Христовой темы. А мне про что? Про щи да про уху? Фантастика – не ударяет в темя 
Напрягся. Весь. Кипят мои мозги. Их вынуть бы – да все на сковородку Попробуй так. И сяк твори, смоги! Быть может, пригласить на помощь водку? Залить шары. Отбить разумных ход (классических, не нео), мыслей разом? Я –футурист! Труба зовет в поход! Сними портки, с души сорви заразу Из покрывала фиговых листков, и сотвори чудесное созданье, чтоб не несло рифмованных оков, чтобы когтём впивалось, грозно раня?
Сумей в словах метать себя и рвать, не уходи в огульную нирвану. Все разорви, сожги и под кровать насыпь из пепла кучку …Как ни странно. На тормозах в себя не уходи, пускай дыханье спёртое в пространстве Твоей израненной груди. Забудь устои постоянства. Будь зверем. Волком старым вой И на флажки бросайся серой грудью. Пиши, пиши…- Что? Вышел вновь отстой?
Альтернативный слог ужасно труден?
Тогда в тюрьму. На Зону — нет пути. Набей татуировку –«не забуду!» И на пути где поезду пройти. На рельс клади –не шею, а посуду, в которой больше нет твоих мозгов, все высосаны — от ушей до пяток, потерян ключик от стальных оков. Во рту саднит и вкус совсем не мятный. Колесный стук и громкий звук гудка. электровоз остановить не в силах. И надвое порезана строка. И кровь твоя пульсацией по жилам,( тьфу, венам), бьет там-тамом до зари, освободив и тело и пространство и не токуют больше глухари, нет комплиментов женского жеманства.
Проснувшись враз, — не понял ничего, — под койкой грязно: кровь, какой то пепел. Листок стихов, рукою – не его, в окне закат пожаром красн и светел То сон был? Нет. – «Отправлено» — строкой почтовый сервер известил нахально. 
Ну и дурак, раз предал свой покой, и выдал про* подобием фекалий… 

Старстерва



№12
Сирена


Тянет холодом, хлоркой из женского туалета.
За окошком темнеет, шум офисный тоже стих.
А сирене, похожей на женщину, человека,
Потерявшейся в городе, не отыскать своих.

Она плачет по родине – водной, блестящей глади,
По хвосту, что сменила на парочку стройных ног.
Только город не размыкает своих объятий,
Ровно в девять её в душный офис приводит рок.

Она, жизнь проводя в конторе, почти забудет,
Что когда-то сиреной была. И, как все, умрёт.
И на кладбище самом обычном чужие люди,
Заказав службу «За упокой»,
погребут её.

Эльза Аусберг




№13
Бумага, карандаш и Автор.


Рано утром, до рассвета,
Сквозь белое милое облачко,
Похожее чем-то на пингвинёнка,
Тянет ко мне ладонь Боженька,
Сжимая во всемогущих пальчиках
Ластик.

И скрипит по бумаге противно,
Пытаясь стереть обстоятельства и связи
Моей жизни.
Остаются серые катушки грязи
И огромные пятна
Белизны.

Я одеваю на голову 
Точилку тупую старую
Раз за разом стержень ломается, 
Но я снова и снова точу.

И черчу чёрной жирной линией,
Нажимая на лист с усилием
(Чтобы тяжело было стереть)
Слова, такие большие
Чтобы Боженька на своём облачке
Их легко прочитал.

А в конце напишу фамильярно:
Спасибо, мол, за прочтение,
За мир, полный сравнений
И метафор.
За белые листы.
Подпись: Автор.

Добрый Нафаня




№14
Надежда


И пусть за гранью, пусть гематомой,
Привычным " дай мне ", коротким " промах ".
Мороз за тридцать, болят суставы,
Я — злая птица, о, жизнь, о, нравы.
Пустынный город притих и дышит,
Он видит горы, огни и Кришну.
Парить над бездной, крушить системы
Быть неизвестной и самой первой
В цепи пророчеств, фальшивых истин,
Просить у ночи других событий.
И пусть за гранью где что-то режет,
В грудине давит — а вдруг, надежда...

Тигрица




№15
Обрыдло!


Рыбьим протухшим глазом
обшарит меня быдло:
нищая, тощая баба. 
Бабе всё обрыдло!
Тошнотно прокисшим газом 
рыгнёт: "Стрельни, мать, на пиво" -
общественная метастаза,
ощерившаяся глумливо.
На, 
захлебнись, 
нахлебник!
Упейся, 
упырь, 
до корчи,
пока на этиловом гребне,
как щепку, тебя волочит
алкашное псевдосчастье -
стопарик, 
рюмашка, 
чекушка, 
пока не подохнешь в психушке
с циррозом своим в одночасье!

Злоба и жалость коктейлем
хлынут по венам знакомо.
Быдло с похмельным синдромом -
в чьей-то душе гематома.

Ля Фам




№16

/У читера 
Ра 
Фонит
Зонг опе
Ра 
Сыр
Бор 
Ор
Вокруг
//Угг
Бранит 
Ра
Ме
Ра
Должна 
Быть
Ме
Ра!
Ра
Бит
За чит
///Смущен
Прощен
Древней 
Угг
Ра
Хорош
Ра
Демиург 

Дива




№17

Темно. Тепло.
Ай! Куда?
Больно! Больно!
Темно! Бр-р-р!
Холодно!
Боюсь!
Мяу! Мяу!
Сладко, сладко...
там... 
Чхи!
Туда!
Скорей! 
Вкусно!
Ай! Куда?
Плюх...
Бульк...
Мя...

Ира



№18

Знай же — когда внутри колосятся травы,
Мёдом исходит донник, а мак кровит,
Стылой зиме насильственно не сорвать их,
Даже не срезать лезвием льдистых бритв.
Пусть она воет, жадно скребёт по стёклам,
В ветхой двери, хрипя, выгрызает щель,
Если внутри крыжовник тугой от сока,
То не страшны морозы, смешна метель.
Даже в озябшем мраке легко согреться,
Даже когда спиной в батарею вмёрз.
Чуешь, как травы мягко щекочут сердце,
Сердце питая каплями сладких рос?
Пусть же снаружи серое дремлет небо,
Знай, что в тебе — карминный цветёт кипрей...
Я вырываю жалкий, замёрзший стебель.
В этот январь становится всё мертвей.

Мистра




№19

Вырази
Недовольство
Сотней пустых страниц.
Знаешь, не падай ниц.
Знаешь, не думай близ
Моих нейротропных средств.
Выпей
Свои пустоты
Письменностью чернил.
Просишь чуть меньше
Сил.
Выдохнул.
И простил.
Выпал
И снова
Сплыл.
Под сенью там чьих-то крыл,
Удобно расположил
Свое одиночество-дым.

Пустым
Нарекал себя.
Страницы свои съедал,
Пустоты взахлеб глотал.
А все оно
Ни
К
Чему.
Конвеером
На поток
Поставил свои нули.
И если по
Чест
Но
Му,
То к зеркалу подойди.
Ну, видишь? 
Глаза свои?
Два нолика.
Вот они.

Анна




№20

это выжжено на голубой груди.
по осоке бритвенной не ходи
на болота, где стало пруд пруди
одинаковых масок бабы яги.
по-туманному выпиши имена
морошковостью выложи руны на
камни старых дорог. твои письмена
мне залогом, что будут еще дома
где зловоние серы не слышно нам.
выражай свое небо над головой.
пусть рождаются стерхи у нас с тобой,
пусть крик выпи разносится в родовой
и безвыходно умирает. а там покой.
на болотах рождается крик и зыбь,
внутрь тумана залит морошковый сок...
на груди твоей кистью дождя мазок

мне твое одиночество нечем крыть.

Анна

 
 

Похожие статьи:

РазноеИтоги конкурса прозы "Простые вещи"

ФотографияПоздняя осень...

РазноеКонкурс "Полет"

Рейтинг: +11 Голосов: 11 1235 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Коментарии публикаций:

0
0
0 31 октября 2015 в 08:05
А мы...
Админ 31 октября 2015 в 07:55
А мы...
Админ 31 октября 2015 в 07:53
А мы...
0 31 октября 2015 в 07:51
А мы...

Разделы статей

^ Наверх